Села на подоконник и слёзы льёт,
Маленькая, босая и без пальто.
– Эй, ты чего ревёшь? – тормошу её,
– Эй, – наклоняюсь к ней, – ты откуда? Кто?
Я, – говорит, – Весна, – говорит, – привет!
Я, – говорит, – с собой не совсем в ладу.
Вот, – говорит, – вчера в молодой траве
Счастье своё «посеяла» – не найду.
Я улыбаюсь: «Ну ты, Весна, балда!
Ну-ка, возьми баранку и эскимо.
Счастье, оно теряется иногда…
Счастье, оно найдётся потом само».
